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《草在结它的种子一页本书完本小说推荐_免费小说全文阅读草在结它的种子一页本书》精彩片段

草在结它的种子巷子尽头是个旧书摊。一块褪了色的蓝布铺在地上，压着四角的是几块青砖。

书不多，三四十本，挤挤挨挨地躺在那儿，封面被太阳晒得发白，边角都卷起来，

像秋天泡了水的树叶。旁边放着一只搪瓷缸，缸上印着“劳动光荣”四个红字，

漆已经剥落了大半。她蹲下来，手指从书脊上一本本划过去。有《艳阳天》，

有《沸腾的群山》，有几本《大众电影》合订本，还有一套上下册的《红楼梦》，

封面上攥着花锄的林黛玉颜色已经发黄。她翻过那套《红楼梦》，

底下压着一本薄薄的小册子，淡绿色的封面，印着“顾城诗集”四个字，八五年的版本。

她把书抽出来。封底缺了个角，正好缺在定价的位置。翻开，纸已经脆了，

边缘泛着茶渍一样的黄。目录页上印着《一代人》《远和近》《门前》。

她翻到《门前》那页——“草在结它的种子风在摇它的叶子我们站着，

不说话就十分美好”那四行字下面，有人用铅笔轻轻划了一道。铅笔印子已经淡了，

但还能看得出来，划得很轻，像是怕把纸划破了似的。她盯着那行划痕，手指停在那一页上。

旁边忽然落下一截烟灰，灰白色的，落在她翻书的手背上，碎成几粒。她没动，也没抬头。

“对不起。”是个男人的声音。她这才抬起眼睛。他站在两步开外，指间夹着半截烟，

衬衫袖口卷着，露出手腕上一道浅疤。那疤从手腕内侧一直延伸到袖口里，

像是被什么东西划开过，又缝上了。“没事。”她说。她把视线收回来，继续翻书。

翻到最后一页，版权页上印着印数：8501—18500。她把这本翻完了，

又翻回《门前》那一页，看着那行铅笔画线。“这行我也划过。”男人说。他没走，

站在原地又吸了口烟。阳光从巷口斜着照进来，照在他半边脸上。他眯着眼睛，脸微微侧着，

看着巷子对面的幼儿园。她把书合上，站起来，把书递给他。“你留着吧。

”他往后退了一步，烟头扔在地上，用鞋尖碾灭。那只脚上穿着黑布鞋，

鞋帮上沾着干了的泥点子。她付了钱，两毛，卖书的老头从眼镜上方看她一眼，

把钱塞进中山装胸口的口袋里。她把书夹在腋下，往巷子口走。巷子对面是个幼儿园，

铁栅栏门开着，孩子们正被家长一个个接走。有个穿红毛衣的小女孩跑出来，

扑进一个年轻女人怀里。“妈妈！”年轻女人蹲下来，把女儿抱起来，在她脸上亲了一口。

小女孩咯咯笑着，搂住妈妈的脖子。她把腋下的书攥紧了一点。手背上那块烟灰还在，

她没擦。灰白色的，细看是一粒一粒的，落在她手背的青筋旁边。她的手指细长，

关节有些发粗，指甲剪得短短的，没有涂任何颜色。她已经走到巷子口了。回头看了一眼，

那个男人还站在原地，面朝着幼儿园的方向，一动不动。他站在那里，阳光从他背后照过来，

把他整个人镶了一道金边。他站了一会儿，然后往巷子另一头走了。

她看着他的背影消失在巷子尽头。她低下头，又翻开那本诗集。翻到《门前》那一页，

把书举起来对着阳光看。阳光透过薄薄的纸，把背面的字迹透了过来。在铅笔划线的下面，

还有一行字，是圆珠笔写的，笔迹很淡，几乎看不出来——“一九九三年春，给未来的女儿。

”她愣在那里。一九九三年春。她是一九九三年秋天生的。她把书合上，再翻开，

再看那一页。没错，就是这行字。圆珠笔的油墨已经洇开了，蓝黑色的，

和那行铅笔线隔着一行字的距离。巷子口，有个卖冰糖葫芦的推着车过去，

收音机里放着《纤夫的爱》。幼儿园门口已经没人了，铁栅栏门关上了，

门房的阿姨在收外面晾着的小孩毛巾。她还站在那里，手举着那本书，书页被风吹得哗哗响。

风翻过了《门前》，翻过《我是一个任性的孩子》，翻过《案件》，翻到最后一页。

她把书收回来，夹在腋下，往巷子外走。走了几步，又停下来。她不知道自己该往哪儿走。

那一年，她妈二十七岁，在纺织厂当挡车工，三班倒，下了夜班回来，

经常在公共厨房里给她煮挂面，面里卧一个鸡蛋，再滴两滴香油。她们住在纺织厂的宿舍里，

一间房，十二平米，两张床，一张桌子，一个柜子，煤球炉子在走廊上。

她妈的手上总有几道裂口，冬天的时候裂得最深，贴满白色的胶布，胶布上印着方格。

她妈从来不说她爸的事。她问过一次，上小学的时候，班里同学都有爸爸来接，她没有。

她妈说，你爸死了。她问怎么死的。她妈说，病死的。她问什么病。她妈没再回答，

只是把锅里最后一个煎蛋拨到她碗里。后来她就不问了。她妈四十五岁那年退休，

退休金一千二，够吃饭，够买药，够交水电费，不够别的。她那时候在省城念大学，

每个月打电话回去，她妈总是在电话里说，我挺好的，你甭惦记，钱够花吗？她说够。

她妈说，不够就说，妈给你打。她说好。她妈五十五岁那年，她结婚。她妈从老家坐火车来，

拎着一个蛇皮袋子，里面装着两床棉被，都是新棉花弹的，被面上绣着龙凤呈祥。她老公说，

妈，您带这个干嘛，城里什么都买得着。她妈说，买的哪有自己弹的暖和。婚礼那天，

她妈穿了一件红毛衣，是专门去百货大楼买的。敬酒的时候，她妈端着酒杯，

对着满桌子亲戚说，我闺女从小没爸，跟着我吃了不少苦，往后就拜托各位多照顾了。

说完把酒干了，眼睛红红的，没哭。她那时候站在旁边，挽着她老公的胳膊，看着她妈，

忽然觉得她妈老了。头发白了一半，脸上的皱纹像刀刻的，手背上的青筋鼓起来，

像老树的根。她妈六十二岁那年，脑梗，半边身子动不了。她请了假，回去照顾了三个月。

她妈躺在病床上，说话含含糊糊的，有时候清醒，有时候糊涂。清醒的时候就说，你回去吧，

不用管我，我自己能行。糊涂的时候就喊一个人的名字，喊得含含糊糊的，她听不清是谁。

有一次，她妈清醒过来，忽然抓住她的手，说，柜子里有个盒子，你回去找找。她说，

什么盒子？她妈说，你找找就知道了。她回去找了。柜子里确实有个盒子，铁的，

装月饼的那种，盖子已经锈了。她打开，里面有一沓信，信封都磨毛了边，还有一张照片。

照片上是两个人，一男一女，站在一棵树下，树下的影子叠在一起。女的扎着两条辫子，

穿着碎花的衬衫，笑得很腼腆。男的穿着军装，没笑，眼睛看着镜头，有点愣。那个男的，

手腕上有道疤。她把照片翻过来，背面写着几个字：一九九三年春。她把照片放回去，

把那些信抽出来。信都是那个男的写的，从不同的地方寄来，有广东的，有福建的，

有浙江的。信上说的都是些琐碎的事，今天干了什么活，吃了什么东西，天气怎么样，想她。

每一封信的结尾都写着：等我回来。最后一封信是从福建寄来的，

邮戳上的日期是一九九三年十月。信很短，只有一页纸：“小敏：这边活干完了，

月底就能回去。给你买了件毛衣，枣红色的，你穿着肯定好看。回去以后，咱们就把事办了。

我想好了，不去那么远的地方打工了，就在县城找个活干，能天天见着你。

你上次信里说的事，我高兴得一宿没睡着。不管是儿是女，我都喜欢。名字我都想好了，

要是儿子，就叫念平，要是闺女，就叫念安。念安，好听吧？等我回来。

建国一九九三年十月八日”信的末尾，有一行小字，是后来加上去的，

笔迹不一样：“他没回来。在工地上出的事。我没告诉你，是不想你心里有个疙瘩。

你一直问我爸是谁，我没说。现在你长大了，也该知道了。他叫李建国，是你爸。

他是个好人。”那是她妈的字迹。她把信放下，坐在床边，看着窗外。

窗外是纺织厂的宿舍楼，楼前晾着衣服，床单被风吹得鼓起来，像帆。

楼底下有几个老太太在晒太阳，聊天，声音隐隐约约传上来。远处有火车经过，

汽笛拉得很长。她把那张照片又拿出来，看了很久。那个穿军装的男人，站在树底下，

手腕上有道疤。那道疤是怎么来的？她妈知不知道？他有没有跟她妈说过？她妈说他是好人。

好人是什么？是会在信里写“等我回来”的人，是会买枣红色毛衣的人，

是会给未来的女儿取名叫念安的人。念安。她就是念安。

她妈从来没告诉过她这个名字的来历。她一直以为这个名字是她妈随便起的，念安，

念着平安，盼着平安。原来不是。原来是一个男人，在很远的地方，在工地上，躺在工棚里，

就着一盏昏黄的灯，给她取的名字。那个男人没等到她出生。她把照片和信收好，

放回盒子里。盒子里还有一样东西，她刚才没注意。是一本书，薄薄的，淡绿色封面，

封底缺了个角。她把书拿出来，翻开。

写着一行字：“给小敏我们的孩子一定是个诗人建国一九九三年春”她翻到《门前》那一页。

那四行字下面，有人用铅笔轻轻划了一道。草在结它的种子风在摇它的叶子我们站着，

不说话就十分美好她把这页对着光看。背面没有字。没有那行“一九九三年春，

给未来的女儿”。那行字是她刚才在巷子口的旧书摊上，在那本一模一样的书里看见的。

那本书在她手里。她低下头，看着手里这本。封底缺了角，和刚才那本一样。她翻开扉页，

上面写着她爸写给她的那句话。她翻到《门前》，那四行字下面，铅笔划了一道，

和她爸划的一样。她忽然明白了。那个男人，在巷子口的旧书摊旁边抽烟的男人，

手腕上有道疤。他是谁？他从哪里来？他为什么也划过那行诗？

他为什么说“这行我也划过”？他为什么把书留给她？她转身往回跑。巷子还是那条巷子，

旧书摊还在，蓝布还铺在地上，青砖还压着四角，搪瓷缸还放在旁边。

卖书的老头还坐在马扎上，从眼镜上方看着她。“大爷，刚才那个人呢？”“哪个？

”“刚才站在这儿抽烟那个，穿蓝衬衫的。”老头往巷子那头指了指：“往那边走了。

”她跑过去。巷子不长，跑到底是一条街，街上人来人往，自行车铃铛响成一片，

卖菜的挑着担子，炸油条的锅冒着烟。她站在巷口，四处张望，哪里还有那个人的影子。

她站在那儿，喘着气，手里攥着那本书。街上的人从她身边走过，看她一眼，又走开了。

有个小孩牵着气球跑过去，气球是个米老鼠，红色的，在风里晃来晃去。

炸油条的香味飘过来，混着煤烟味和汽车尾气。她站在那里，不知道站了多久。

然后她低下头，翻开那本书。翻到扉页，她爸写给她的那句话还在。翻到《门前》，

那行铅笔划痕还在。她把书合上，又打开，再翻一遍。翻到最后一页，

版权页上印着印数：8501—18500。她把书举起来对着阳光看，阳光透过纸背，

什么也看不见。她把书贴在胸口。那个男人是谁，她大概猜到了。那道疤，那个背影，

那声“对不起”。他站在幼儿园门口，看着那些孩子被接走。他站在那里，一动不动。

他往巷子另一头走，没有再回头。他知不知道她是谁？他知不知道那本书里，

有她爸写给她的话？他划的那一行，是不是和她爸划的是同一行？他买的那本书，

是不是和她爸买的是同一批？他站在旧书摊旁边，是不是和她爸当年站在某个地方一样，

心里装着一个人，想着一些说不出口的话？她不知道。她可能永远不会知道。她只知道，

她爸叫李建国，是个好人。他在一九九三年的春天，给她买了这本书，在扉页上写了一句话。

他在一九九三年的秋天，死在很远的地方，没能回来。她妈等了他一辈子，没再嫁人，

一个人把她养大，一个人老去，一个人躺在病床上，含含糊糊地喊他的名字。她只知道，

今天下午，在这个巷子口，她遇见了一个男人。那个男人手腕上有道疤，